26 de diciembre de 2011

La abuela

La abuela lloraba

penosamente

a medio vestir

los pulmones chillando

el bastón caído

Primero se había puesto los zapatos

Luego el pantalón

Y no entraba

6 comentarios:

a pena grande dijo...

Lo que más me gusta del poema es la palabra "pantalón".
Será porque me es imposible imaginar a mi abuela en pantalones.
Mi abuela nació a finales del siglo XIX, pero en realidad vivió en pleno Neolítico.
Se pasaba la vida "debullando no millo" = desgranando el maiz, a mano. Es como calcetar, pero con dos mazorcas.
Así:
http://2.bp.blogspot.com/_McfnXsEG1ZQ/SuIwUyESAlI/AAAAAAAAATY/wRBR1QcX1wc/s320/debullando+o+millo.jpg

Luego vinieron las máquinas desgranadoras. Y mi abuela decidió morirse calladamente e irse a "debullar" a otro sitio menos mecanizado. Allí se encarga de desgranar el granizo que cae a veces sobre tu cabeza de chorlito, Lau.

Y ahora, un poema no para niños, sino acerca de un niño:

ENTERRO DO NENO POBRE

Punteros de gaita lo acompañaban.
El padre de negro;
en el mar, una velablanca.

Los amiguitos lo llevaban.
No pesaba nada.
Abajo, el mar;
un camino en el aire de la mañana.

Él iba de camisa limpia
y zuequitos blancos.
Los amiguitos lo llevaban.
No pesaba nada.

(Luis Pimentel)
El_poema_musicado

Mauro dijo...

Si la abuela se toma un buen tinto o una cava fría esta noche de año nuevo, se dejará de llorar en seguida.

Que el 2012 seas más feliz, chascona.

Cariños

a pena grande dijo...

La Marola es una isla donde confluyen las rías de Ferrol y A Coruña, azotada por furiosos vientos y olas feroces.
Dice el refrán: "Quien pasó la Marola, pasó la mar toda".

Hay una canción:

Eu teño un canciño
que veu da Marola,
eu baila o fandango
cunha perna sola.

El "canciño" es un perrito.
Mi perrito no vino de La Marola, que vino del pueblo de mi amada. Nos lo trajo a casa una joven mujer repolluda que me cobró 500 euros por aquella bolita de pelo. Y me advirtió: "Es muy listo, tanto para lo bueno, como para lo malo".
Mi perrito tiene un sentido pragmático de la ética.
De mí dice la gente que "cuando soy muy malo, soy muy bueno".
En cambio, cuando soy muy bueno, soy bastante tonto.

Hoy me quedé absorto más de media hora contemplando una reproducción de La Dama del armiño, de Da Vinci.
Hace año y medio tuve la posibilidad de ver el retrato en Varsovia, en el Palacio Real, donde se exhibía por un préstamo temporal del Museo de Cracovia.
Pero no lo vi entonces, pese a mi estancia de varios días en la capital polaca. Era más urgente una cervezita fría.
Ahora, me conformo con que me fascine y atolondre la mirada de la Dama del armiño, y me embauque el ánimo su dulcísima sonrisa, en láminas o en libros de arte.
La verdad, poco me importa. Estoy acostumbrado a la realidad fotográfica. Compensa, porque no hay el riesgo de que el armiño me dé una dentallada y me deje sin el dedo índice, ése que usaba Leonardo para mostrar el camino del Cielo.
Ls realidad es 'mobile', es voluble, como la donna del aria de Rigoletto. Si uno llegase a conocer en persona a la Dama del armiño, seguro que no se estaba quieta durante esa media hora en que disfruto del enigmático sosiego de sus almendrados ojos. Me pediría que la invitase a un sorbete de limón al cava, y podria hacer añicos el hechizo.
((Esto me recuerda la fábula del armiño y las uvas. Estaban verdeeeeees)).
Stendhal se caía de culo ante la belleza desorbitada. Yo me agarraría a sus caderas, aunque se me derritiesen las manos.

And_I_love_her♪♫

a pena grande dijo...

Vem sentar-te comigo Lídia,
à beira do rio.

Sossegadamente fitemos o seu curso
e aprendamos
que a vida passa,
e nao estamos de maos enlaçadas.
........(Enlacemos as maos).......

Depois pensemos, crianças adultas,
que a vida passa e nao fica,
nada deixa e nunca regressa.

Vai para um mar muito longe,
para ao pé do Fado.

.....(Mais longe que os deuses)....

Desenlacemos as maos,
porque nao vale a pena cansarmo-nos.
Quer gozemos, quer nao gozemos,
passamos como o rio.

Mais vale saber passar silenciosamente
....(E sem desassosegos grandes)...

Amemo-nos tranquilamente,
pensando que podiamos,
se quiséssemos,
trocar beijos e abraços e carícias.

Mas que mais vale estarmos sentados
ao pé um do outro
...(Ouvindo correr o rio e vendo-o)...

http://www.youtube.com/watch?v=pvcGMc9lFuU&feature=fvst

a pena grande dijo...

Laura, los Reyes han dejado un regalo para ti bajo mi árbol de las mentiras verdaderas.
¿Qué habrá dentro?
((Laura es muy impaciente. Se pone toda nerviosa, sus manos no atinan, jeje, el agasajo vuela por los aires...Al final, el paquete se lo tiene que abrir Lenny, el cachazudo)).

¡Un lápiz!
¿Qué se puede hacer con un lápiz?
Por de pronto, Milton Friedman asegura que, gracias a un lápiz, uno se pone en comunicación con miles, quizás millones, de almas. Contribuyes a la tan deseable armonía universal, y Dios sonríe allá en lo alto.
Aquí en lo bajo, una docena de mercaderes, más invisible aún que Dios, se frotan las manos. Con el frío que hace en enero, lejos de tu isla, Laura.
Todos contentos:
- Yo, que te regalé algo útil, y no esas tonterías desechables con que te van a inundar los que te quieren deslumbrar en este día.
- Tú, que sabes muy bien qué se puede hacer con un lápiz.
- Lenny, que se ha quedado jugando con la cinta del regalo en su rincón de los objetos preciosos.
- Dios, que ya hace una eternidad pensó el poema que algún dia escribirás con ese lápiz. Pero no te saldrá tan bien como a Él. No llores por eso.
- El Mercado, que saca virutas de nuestra inocencia.
- El lápiz, que sabe que acabará en las manos de Nuria, bastante más poéticas que las tuyas. Dibujará uno de sus corazones enormes, sin ningún nombre dentro, para no excluir a nadie.
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Hay noches en que me gustaría pasarme aquí en tu blog todas las horas, para no pensar en nada más.
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HANDLE_WITH_CARE

a pena grande dijo...

Siempre que me asomo a tu blog, nada más entrar en él, Laura, hay alguna canción que me empieza a rondar la cabeza, como una obsesión.
Ayer era una de Zeca Afonso, hoy una de Barry Gibb, de los Bee Gees.

Se titula 'First of May', por la fecha en que nació su perrito.
Esta canción fue cara A de un single, y también la causa de que Robin Gibb dejase el grupo, despechado porque una composición suya fuera relegada a la cara B.

Ya ves qué cosas pasan incluso entre hermanos.
Los celos de los Gallagher Bross de Oasis no son los primeros. Ni siquiera los de Caín y Abel.

Los celos vienen de cuando el hermano gemelo de Dios pilló aquel berrinche al ver que Éste había prescindido de él cuando se puso manos a la Creación, sin avisar ni ná.
((No sé si a alguien se le ocurrió lo del hermano gemelo de Dios. Voy a ver en Google... Pues sí. No hay manera de ser original, grrr)).

En todo caso, el talento de Barry Gibb para la línea melódica es inigualable.
Para que a Robin Gibb no le dé un ataque de celos, diré que su vibrato no tiene parangón en la Historia del Pop.
¿Contento, Robin?
Pobriño, Robin está muy enfermo. Una de esas enfermedades que no admiten "Sana, sana, culito de rana" :-(
Dejé de creer en los Bee Gees cuando se apuntaron al falsetto de la Fiebre del Sábado Noche. Me pareció una traición oportunista y pesetera.
En fin, siempre nos quedará su época anterior. Todos tenemos el derecho a equivocarnos. Especialmente, si es por nuestro propio bien.
Y Dios, ¿se equivocó?
Mejor no preguntárselo a su hermano gemelo.
..._will_never_die