(La chica busca su coche en el parking. Va sin maquillar, con el zapato derecho mal abrochado, la chaqueta a punto de suicidarse desde el bolso y los ojos ahogados en cemento líquido. La inclinación de su cuerpo con respecto al suelo hace pensar que ha bebido o que la gravedad la ha trastornado del todo, pero ella, contradiciendo todas las leyes de la física y arreglándose la falda, abre la puerta y se sienta ante el volante)
Y gritar dentro del coche
con la radio apagada
rota
necesito que alguien me quiera
y correr a 140 por hora
con las lágrimas cerrándome los poros
y la garganta seca
las cuerdas vocales agónicas
rasgadas
en manos de algún guitarrista muerto
la espalda fieramente vacía
autopista del norte
salida treinta y nueve
tantas horas
convenciéndome de que es mejor así
sola
como una niña grande
que tiene que aprender
que es demasiado mayor para gritar en el coche
y demasiado valiente para necesitar
te
5 comentarios:
joder..lau.. no te vuelvo a prsstar el coche.
hace horas escuché uno de esos programas de radio donde la gente cuenta cosas que o se contaría ni a sí misma,,
Una chica de 19 sños hablaba de que acababa de asistir al funeral de su padre al que un tipo con demasiado alcohol en la guantera del hígado había atropellado.el relato de la chavala era descarnado de cojones.. El conductor se había dado la vuelta, sólo para pasar otra vez sobre el cuerpo del papá de la chica.. y se habia detenido luego en el bar al que aquel se dirigía a tomar una cerveza. Y se bebió una caña tan pancho.
Apagué la radio y , de repente , me vino a la cabeza un pensamiento recurrente que yo tenía..hará.. 15 años? 20?, 25?
( Hace muchísimo tiempo que no lo recordaba..Estaba ahí, guardado, como tantas lágrimas sin derramar).
Me levantaba en una esquina de la noche, cogía el coche.. y llegaba a la aldea donde nací.. Para llegar tenía que atravesar un bosque.. Al final de éste se encontraba el cementerio..Allí reposan mis abuelos, si pueden, que no lo creo,,porque siempre tenían mucho trabajo por delante.
No me acuerdo del modus muriendi, pero dejaba mi cuerpo en el driver´s seat allí,,a la vera de aquel cemenerio diminuto, desde donde se veía el río Miño y Portugal. (En mi aldea no decimos Portugal, sino "A parte de alá" y no nos queda más remedio que escuchar las misas de nuestros vecinos porque ponen los altavoces de la iglesia a tope..por cierto que sus cánticos son siempre bien quejumbrosos, aunque se trate de un Halellujah).
Esa representacion fue cambiando para mejor, supongo,, porque meses más tarde..no llegaba al final del bosque,,Me abducían unos allien hechos a mi medida.. Me llevaban a su galaxia y me implantaban una alma nueva... flamante..brand new soul and mind.. y creo que un cuerpo también,,ya puestos..Sí, seguro que un cuerpo diferente tambien,..Nunca estuve muy contento con los que tuve.,.
Y yo regresaba ..ni dios me conocía,,, yo era otra persona,, pero no debo de tener arreglo porque volvía a frecuentar la misma gente de antes.. y seguía obsesionado por las mismas torturas.. Y al final cogia otra vez el coche y me iba a que me abdujesen otra vez.
No sé qué pasó..que dejé de hacer aquel placentero viaje hasta mi querido cementerio..Así, hasta hoy.
Y si te pasa como la otra noche y tienes una pesadilla respecto a mis intenciones.,,.lau.. tranquila. Es sólo un desahogo, un recuerdo que la radio me ha devuelto sin que yo se lo pidiera.
Voy a poner algo que me lleve hasta mi neniña (la de huesiños, pecas y dientes lunares y voz de cloro).. que brrrr..hace frío en esta sala..
I´VE_THROWN_AWAY_THE_BLUES
No se está mejor sola cuando se tiene que gritar en un coche “necesito que alguien me quiera”, no se está mejor sola cuando no se tiene la certeza de que eso debe ser así, no se está mejor sola cuando se llora a 140 kilómetros por hora autopista norte y voz agónica. Y no se es valiente por no necesitar, se es valiente por coger el teléfono y admitirlo.
A pena grande:
Gracias por la canción, no lo dije. Prefiero los chupitos de haloperidol por ser más dañinos.
Este comentario va a versar sobre los antídotos.
¿Qué pasa? ¿El hecho de ser un craso ignorante en la materia es óbice para que me explaye y abunde sobre tan viscoso tema?
Me voy urgentemente a Google...
Joderrr..la Weakypedia apenas trae informacion!! Yo cuando tengo un problema acudo a la Weakypedia...Estoy apañado si algún enamorado secreto de mi nena me envenena!! Thumbs down pa la Weakypedia.. Confíe Vd. en ella... Te deja tirado con tus estertores..
A ver..esta página... Wanadoo..Toxicología...sounds great...
Copio y pastoreo...
"Venenos de escorpiones, serpientes, arañas..."
(No dice nada de enamorados secretos ..así que me acojo a los puntos suspensivos tras "arañas"..)
ANTÍDOTO EN CASO DE PUNTOS SUSPENSIVOS:
"El correspondiente suero antiponzoñoso"
Ehh!!!.. Cómo????
Y ¿¿DÓNDE ..dónde ..señores de Wanadoo... averiguo cuál es ese correspondiente suero??
(En mi idioma suero se dice "soro"..Zeca Afonso decía en una canción, Maio, maduro, maio,,,
Numa rua comprida El-rei pastor
Vende o soro da vida que mata a dor.
Anda ver, Maio nasceu,....
Ti ri tu ri tu ri tu ru Ti ri tu ru tu ru
Ah..ya sé qué hacer... he de buscar ..como si fuese el santo Grial,,, a El-Rei Pastor..
Por aquí viene...ya es casualidad!!
- Joven... me preguntas por el suero de la vida que mata el dolor... Ummm... No,, no es el cubata de Gordons.. Es el amor,,joven curioso.. Aparta, que voy camino del exilio... Adeus, o Serra da Lapaaaaa ..Adeus que te vou deixarrrr...
El antídoto es el amor!!
Peeeero... Oigaaaa...El-rei pastorrrrr!!
¿Y si el amor fue el veneno i-no-cu-la-do?? ¿Puede una cosa ser antídoto de sí misma? (Este Rei-pastor es homeópata..no te digo,,, no me extraña que lo manden al exilio.. que se jarte de su remedio...)
Ohhh!!!..El timbre!!...Me esperan en la cantina del Queen College....mis dardos...mis pintas... mis dilectas tutorandas..
Queridos discentes,,, cari amici,,,,mañana completaré mi exposición... con un caso práctico..
(Tranquila,,Lau,, tú no serás el caso práctico)
CLASS_DISMISSED
Para poder tener animo, es necesario tener motivos
Fernanda, ya va siendo hora de que te lo diga. Me dejaste escojonado pa siempre, vale? Te habías acostado con todo dios al norte del río Duero. Eso ya lo sabía.
Esto suena a corrido mejicano, pero como alguien se ría, tengo un juguete que no es de jabón.
Me mordías los labios y te reías, ¿sabes lo mucho que me jodían aquellas risas? No, no contaré más humillaciones, y más gordas, aqui. No tenías tacto. ¿Tacto? Te adelantaste varias décadas a la "nueva mujer". Tenías a tu ex en la cárcel. En aquellos tiempos nadie tenía ex. Eras un bicho raro,,Un hermosísimo bicho raro,, y todo te importaba un carallo, no tenías mucho que perder.. Y mucho menos con un crío.
Así que cuando no pude soportarlo más,,, tus ritos de mantis, tus risas fodonas,,la "presión social y familiar" y la rabia que me daban tus coqueteos compulsivos,-- contigo aprendi el significado de furor vaginal,-- fui a la torre y quemé el faro.
Me dejaste una nota bajo la puerta. Parece que las mujeres no acaban de enterarse what´s it all about en mi mente..Si lo supieran no dejarían esas notas desde sus pedestales de estrume..
"Eres un crio..un crío malcriado". Sí, claro, un crío al que le llevas 6 años, y un matrimonio, y una cárcel, y un millón de polvos fríos.
140 km/h no está mal en una autopista. 130 está como dios en una pista forestal llena de curvas.. Las ruedas se subían por las paredes de las casas.. y llegué al bar donde esperaba encontrarte... Debió de ser muy gracioso para ti verme en aquel estado. Rompí tu nota y metí los pedazos en tu caña de cerveza. Pero no dejabas dereírte. A los dos meses supe que estabas embarazada de uno de tus viejos líos recuperados. Te visité cuando ya no estabas para coñas. Escogí en tu guitarra, que aún conservo, una canción que sabía te haria daño. Tu siguiente movimiento fue aquel chiste de "lo que se come se cría". Eras una pantera. Me dicen que vives cerca, muy cerca, pero yo nunca te veo o será que no te reconozco.
Y tú, ¿me reconoces a mi?
Después de romper tu nota, me pasé muchas noches durmiendo en el cohe, llorando y gritando tu nombre.
Luego fui al primer psiquiiatra de toda una larga serie.
Tu nunca has ido a un psiquiatra, me juego el cuello.
Fuiste la mantenida de un politico con proyección. Después te perdí la pista. Me gustaria verte para decirte que sigo siendo un puto crío. Y ver el efecto que 6 años más que los míos hacen en tu cara.
(era demasiado guapa para mi. Las chicas de mi edad me atormentaban preguntándose qué hacía una rubia superbimbo con un chapón como yo. Me madre miraba su foto en aquel marco y me aconsejaba que pusiera una foto de verdad, que aquella era un recorte de alguna revista y venía así de la tienda).
Al final, nadie se rió de nadie. Bueno, el hígado ha tenido que filtrar muchas cápsulas, pero it´s all right. Sólo tenía una foto tuya, pero alguien sintió celos y no la vi más. Cuando veo a Lauren Bacall me acuerdo de ti, por la figura, el rostro y también la voz. Por otra parte Bogart me da mil vueltas, así que no me arrepiento de nada. Eso sí, creo que esta vez yo también me dedicaría a comer labios. Pero sin reírme.
¿Qué pinto yo aquí?
¿Qué pinto yo aquí?
Me acabo de dar cuenta de que te lo preguntas a ti misma. No a mí.
Significa "De qué vale que yo esté aqui, cogiendote la frente con mi mano, si tú sigues delirando?".
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