.
Todo será inútil cuando vuelvas
habré planchado todas las camisas
y te esperarán
apiladas y suaves en la cesta de la ropa sucia
justo sobre los restos del naufragio
Yo estaré despierta
como casi siempre
tragando con los párpados
el aire que no puedo respirar
te escucharé rondando la cocina
y será inútil tu taza de café
su rastro tibio sobre mi vientre
el color desteñido de tus ojos frente a la ventana
tus ojos fijos y transgresores
entre mis piernas
Inútil
como hablar sobre el silencio que nos oculta de las llamas
y que va quemando otra tarde inútil
como mis manos inútiles
pálidas de acariciar fantasmas
de separar la sal del agua
en un caldero de heridas mudas y calientes
Será inútil mi inicial entre tus labios
inútiles tus manos
hurgando en mis cadenas
es tarde
y es inútil
y mis huesos
huyendo del futuro
remando hacia el poniente
eternamente huesos
2 comentarios:
He estado leyendo tus poemas. Te dejo un comentario aquí porque había cero comentarios y estaba cómodo. Por algún motivo los últimos tres versos de casi todos los poemas que he leído me han parecido magníficos (tan lejos / que no podría volver jamás / a la costumbre de tumbarme boca abajo en las aceras / para calmarme). Es raro eso: que en la vida nos atraigan tanto los principios y en la literatura haya predilección los finales. (mm.. ahora que lo pienso no es del todo cierto, pero lo es.)
Te enlazo a mi blog, esto es, a mí mismo.
(correción: "haya predilección por los finales")glub
Publicar un comentario