30 de julio de 2012

Por si acaso


Les veo mirarme
desde el otro lado del bar
en el parque
en la frutería
les miro yo a ellos
preguntándome
si también están solos
si tendrán sentido del hamor
si sabrán aniquilar calendarios
y carcajear cerraduras
si entenderán de cenizas y ventanas.
Les sonrío
sin mucha convicción
solo por si acaso.
Unos desvían la mirada
otros la mantienen,
valientes.
Pero todos
al final
se evaporan
se marchan,
corren
sin mucha convicción.
Solo por si acaso.

41 comentarios:

a pena grande dijo...

"...todos
al final
se evaporan".

...............

Two cars, three kids, six phones
A whole lot of confusion up here in my home
Five-hundred channels on the TV screen
Five-hundred versions of the same ol' thing

Y'all know it's crazy
And it's drivin' me insane
Well, I don't wanna be a superman
I just wanna go somewhere, use my hands
And keep it simple
Oh real simple

You know I called my doctor on the telephone
The lines were open, but there was nobody home
Press one, press two, press pound, press three
Why can't somebody just pick up the phone and talk to me?

Well I went down to the local coffee store
The menu went from the ceiling all the way down to the floor
Decaf, cappuccino, or latte said the cashier
I said: gimme a small cup of coffee and let me get the hell up outta here

Y'all know it's crazy
Oh it's driving me insane
Well, I don't wanna be a superman
I just wanna go somewhere, use my hands
And keep it simple
Oh lord, real simple.

http://www.youtube.com/watch?v=FVw7frbTPUM


I'm all right, Laura.
:-)

Guillermo Pérez Rancel dijo...

sentido del hamor, eh?
Me encanta, hoy lo releí.

Carz dijo...

Por sí -hacaso-
abrá que hemprender la vida,
abitarla para que todos los hinfiernos nos sigan hesperando:

menos hen heste lugar del mundo donde haún no somos y hacaso no seremos.

Un beso.

PS.- Más escuela, magdaleno. Y un gran abrazo completamente inservible, como cambiar las ues por las aes.

a pena grande dijo...

La memoria auditiva, la memoria olfativa...
Recuerdos de mi infancia en Londres.
Había un programa de la BBC, justo unos meses antes de que el primer ministro Harold Wilson (para entendernos, el Rajoy del Reino Unido) dimitiera sorpresivamente, aduciendo que se encontraba cansado mental y físicamente y que siempre había puesto como fecha tope de su vida laboral, en este caso politica, los 60 años.
Fue primer ministro durante 21 años, en mandatos no consecutivos.
Cualquier hijo de cualquier mindundi podia estudiar hasta su graduacion universitaria just for the face, without putting one hard, y el sistema de la seguridad social funcionaba como el Big Ben.
Mi padre llegó allí sin papeles y tuvo que ir al médico, y de allí a la farmacia y no gastó un céntimo.
Exclamó: "¡Hemos llegado a Jauja!"
- No, papá, se dice Hauha.

Sí, poco antes de que arribasen las Tácheres de turno a cambiarnos el mundo en beneficio de los dueños de las marionetas...

((Hola, señor Wilson, como usted hay muy pocos. Y sociasistas como usted, ya no queda ninguno)).

Bueno, pues en el programa de la BBC cada día un locutor ponía una canción y luego iba desmenuzando sus lyrics verso a verso y explicando el significado de las palabras y expresiones inusuales, o difíciles. Vamos, impartía una clase de Lengua Inglesa usando como recurso una canción pop.
Al final, el radioyente mejoraba su inglés y se ponía al día con los mods y los rocks y los glam, toda esa chusma, y los songwriters, y, ya de paso, añadia una pieza a su discoteca mental.
Por ejemplo: "you really made the grade" = Prueba superada, campeón, lo has conseguido!" O algo así. Es que yo no tengo voz de locutor, que si no...

Ground control to Major Tom,
Ground control to Major Tom ♫♪

(¿Te suena, Laura?)

Un beso, Lauriña, desde mi cápsula.

Lanzamiento pospuesto por la lluvia. País!! :-(
whose_shirts_you_wear:-)





a pena grande dijo...

Quise decir, "socialistas", no *sociasistas. Que suena a sisar. Y aqui sí que no es el caso.
Lo que me faltaba era perderle el respeto al señor Wilson.
Al final, Mr. Wilson acabó con Alzheimer. Sorprendente la cantidad de políticos que desarrollan ese mal...Que recuerde ahora, Adolfo Suárez, Ronald Reagan, Maragall,...

a pena grande dijo...

Irás viendo, querida Laura, que cuando llegues a mis alturas, se pierde mucha memoria inmediata. De manera que uno tiene que consultar el Badoo para acordarse del nombre de la señora que estuve a punto de llevarme al huerto hace unos minutos.
LLevarse al huerto = to take her for a ride.
Sin embargo, se conserva todo pequeño detalle de lo acontecido en la más tierna estupidez,, y así,,, viene a mis labios el nombre de la primera niña que me gustó. Se llamaba Celia. Poco me duró el enamoramiento prepuberal, porque tomándonos unos chicles Bazooka, un compañero del colegio,, el consabido malote ( entonces no se decía "malote", sino Farruco-o-fillo-do-carniceiro), me dijo que esa Celia era una p***
Siempre he sido un puto crédulo.
Le creí, para mí era muy verosímil que aquella rapaciña que acabaría en el palleiro de Farruco, era una p***.
Díjolo Farruco, punto redondo.
Entonces, para rehacer mi vida sentimental, me fijé en una neniña que venía a comprar el pan a la misma panadería que yo. Se llamaba Manoli. Me enamoró su pelo muy rubio y su bolsa del pan. En aquellos siglos se iba a la panadería con una bolsa de tela fina, el plástico era una entelequia, un futuro imperfecto.
Bueno, pues Manoli era la hija del Comandante de Marina, o sea, del Gotha, siendo yo, APena = hijo de campesino tirando a proletario piojoso.
Un amor imposible!! Y tanto, porque yo la seguia cada día hasta su portal, a unos pasos de la sombra de sus trenzas, , y nunca pasé de ser un bulto ignorado, un gusano de pantalones cortos.

En estos mismos momentos llevo puestos unos shorts, de estilo explorador, de color pardo, con un monton de bolsillos a los lados. Mira que llevo yo años escribiendo en el blog de Laura y nunca se me ocurrió explicar cómo voy vestido.
Me siento bastante ridículo con estos shorts. Menos mal que no tengo que rodar Mogambo ni Memorias de África, ni cazar rinocerontes, pero como estoy en casa,, pues, lo llevo con cierta dignidad. Me acabo de poner colorado, espero que Lenny no venga a este safari y se parta el culo.
Bueno, pues eso, que se podría decir que mi primer amor nonato,, era una niña con aire céltico, que se llamaba Manoli.
Me pasaba las horas en clase dibujando un anagrama, con la M, la N y la L entrelazadas, que me duró hasta que fui a la mili. Lo pinté, el anagrama MNL - que dicho asi suena revolucionario - en la visera de mi gorra de recluta.
Exacto: me la mangaron. Hay dos clases de soldados: los valientes y los que se quedan sin gorra nada mas entrar en el cuartel. A mí me puedes encuadrar en este grupo, el de los supervivientes. Los valientes tienen muy buena prensa, pero suelen durar muy poco. No cunden.
En fin, le dedico esta memoria emocionada a Manoli, que se quedó en eso: una espalda, unas trenzas, una blusa color también bazooka, una falda a cuadros (ya puesto en plan comentarista fashion) y una bolsa de pan. La mas bonita del pueblo.
- ¿El qué, la bolsa o la niña, A Pena????
- La bolsa, Lenny. A la niña nunca le vi la cara. No era yo tan atrevido.
- Ah!
ME_DESCOJONO,_LENNY


a pena grande dijo...

Crónica del día:

http://www.youtube.com/watch?v=T7VDWI4JgsU

Lenny, amigo, buenas noches.
Te dejo la ODA AL GATO, DE NERUDA:

Los animales fueron
imperfectos,
largos de cola, tristes
de cabeza.
Poco a poco se fueron
componiendo,
haciéndose paisaje,
adquiriendo lunares, gracia, vuelo.
El gato,
sólo el gato
apareció completo
y orgulloso:
nació completamente terminado,
camina solo y sabe lo que quiere.

El hombre quiere ser pescado y pájaro,
la serpiente quisiera tener alas,
el perro es un león desorientado,
el ingeniero quiere ser poeta,
la mosca estudia para golondrina,
el poeta trata de imitar la mosca,
pero el gato
quiere ser sólo gato
y todo gato es gato
desde bigote a cola,
desde presentimiento a rata viva,
desde la noche hasta sus ojos de oro.

No hay unidad
como él,
no tienen
la luna ni la flor
tal contextura:
es una sola cosa
como el sol o el topacio,
y la elástica línea en su contorno
firme y sutil es como
la línea de la proa de una nave.
Sus ojos amarillos
dejaron una sola
ranura
para echar las monedas de la noche.

Oh pequeño
emperador sin orbe,
conquistador sin patria,
mínimo tigre de salón, nupcial
sultán del cielo
de las tejas eróticas,
el viento del amor
en la intemperie
reclamas
cuando pasas
y posas
cuatro pies delicados
en el suelo,
oliendo,
desconfiando
de todo lo terrestre,
porque todo
es inmundo
para el inmaculado pie del gato.

Oh fiera independiente
de la casa, arrogante
vestigio de la noche,
perezoso, gimnástico
y ajeno,
profundísimo gato,
policía secreta
de las habitaciones,
insignia
de un
desaparecido terciopelo,
seguramente no hay
enigma
en tu manera,
tal vez no eres misterio,
todo el mundo te sabe y perteneces
al habitante menos misterioso,
tal vez todos lo creen,
todos se creen dueños,
propietarios, tíos
de gatos, compañeros,
colegas,
discípulos o amigos
de su gato.

Yo no.
Yo no suscribo.
Yo no conozco al gato.
Todo lo sé, la vida y su archipiélago,
el mar y la ciudad incalculable,
la botánica,
el gineceo con sus extravíos,
el por y el menos de la matemática,
los embudos volcánicos del mundo,
la cáscara irreal del cocodrilo,
la bondad ignorada del bombero,
el atavismo azul del sacerdote,
pero no puedo descifrar un gato.
Mi razón resbaló en su indiferencia,
sus ojos tienen números de oro.

a pena grande dijo...

"Y carcajear cerraduras"
(Ahora entiendo este verso. Si es que uno sólo aprende en carne propia).
Amigo Lenny, te traigo hoy a los Beach Boys españoles. Te parecerán poco cool y un punto carpetobetónicos, pero te digo que si hubieran dispuesto de la mitad de medios de los surfistas californianos les habría salido un album digno de competir con el Pet Sounds.
Veamos, Lenny, ¿tú surfeas o surguapas?
((Lenny no me oye,,,está lamiendo la cresta de la ola del lomo de Eire, con los auriculares puestos, bailando una polka. Parece un cosaco del ballet de Diagelev, es el one and only Rudolf Nureyev de las Canarias,,, jeje, Rudolf, el único único reno ...¿o era el único único gato?))
- LENNY, TE TENGO DICHO MIL VECES QUE NO HABLES CON EL SEÑOR A PENA, QUE LA LOCURA ES CONTAGIOSA!!
- ¿Y quien habla con él, Laura? ¿He hecho yo el menor caso a sus disparates? Me estás acusando de manera muy injustaaaa!!
- SI? Y ESA BALALAIKA QUE ESCONDES DEBAJO DE TUS BIGOTES, QUÉ?

- Nazdarobia!! Otro vaso de vodka, A Pena Grandoski, jeje, ¿sabías, amigo humanoide, que el vodka enmascara el aliento a alcohol más pútrido? No se nota, ni gota ni gota, jeje.
-Ah, pues lo ignoraba, hermano Lenny. Asi que... el vodka viene a ser como mis canciones, que enmascaran la tristeza de más alta graduación de toda la estepa. Vaya, vaya, non te deitarás sen saber unha cousa máis.

http://www.youtube.com/watch?v=s0lM8QQljTg

a pena grande dijo...

- Miau! Qué bien! Por allí veo acercarse a A Pena Grande... Vendrá con la mochila llena de canciones de los 60s, la década fastuosa ( y unas raspas de sardinas,,que es lo que realmente me interesa).
- JODER , LENNY, QUÉ CUESTECITAS TENÉIS EN ESTA ISLA ..GRRRR. DÉIXAME QUE COLLA FOLGOS,,, (UN RESPIRO)...ARFFF ARFFFF..COF COF.
- Eireeeee!! Marchando!! La bombona de oxígeno y el cubata pa Mr. APena!!
- Y BIEN, QUERIDO Y PACIENTE LENNY, HOY TE TRAIGO A "LOS MÓDULOS". NO,, NO HABLO DE ESA FORMACIÓN PROFESIONAL EN QUE LLEVAS APALANCADO VARIOS LUSTROS,,,VERÁS...
- Permíteme, caro invitado, ilustre A Pena, que pruebe la textura del cubata,,, es una práctica que sigo desde que fui esclavo prueba-venenos de un emperador romano, en una vida anterior,,,Ummm,,,en su justo punto,,pese a ser de garrafón,, Es lo que hay en esta casa. Los recortes de Laura,,,you know...
-COMO NO SE ESCAPARÁ A TU FINO OÍDO DE FELINO,,EL CANTANTE DE ESTE GRUPO SUENA MUY PERO QUE MUY PARECIDO,, A CIERTO SOLISTA MUY POCO AGRACIADO,, DE ESTOS DÍAS,, (SOLO QUE A PEPE ROBLES SE LE ENTIENDE TODO LO QUE DICE)..VAMOS A SOSLAYAR LAS LYRICS,,QUE SON UN TANTO ELEMENTALES,,... EN AQUELLOS TIEMPOS,,(O SEA,,LOS DE MI ABUELO).. EL MENSAJE ERA LA MELODÍA,,,EL QUE QUISIERA ENJUNDIA Y PENSAMIENTOS PROFUNDOS,,QUE LEYESE A SARTRE O A GROUCHO MARX.... LO QUE PRIMABA ERA EL SONIDO... LO DEMÁS, ERA PURO RELLENO,,,LOS "TE AMO TANTO, VIDA MÍA",, "ME HAS DEJADO, CABRITA", "TUS DIENTES SON RUBÍES Y TUS LABIOS, PERLAS,,O AL REVÉS"...YOU KNOW WHAT I MEAN,, LENNY, ESA BAZOFIA.
- Oye, A Pena, pues,,,lo de "tus labios son rubíes" lo usé el otro día con una gatita,,(bien es cierto que es la tonta del pueblo).,.. y me funcionó!!
-¿QUIERES DECIR QUE TE LA LLEVASTE AL HUERTO DE TUS DESEOS MÁS SALVAJES? (REMEMBER = TO TAKE HER FOR A RIDE).
-No, quiero decir que mientras ella se hartaba de reír con mi símil,,yo le afané, así, al descuido, unas raspas de jurel,,,casi tan sabrosas como las que tú me regalas,, oh, benemétito y pródigo A Pena!
- VALE, TÚ FÍJATE EN EL CONTRAPUNTO QUE LA VOZ DE MI ADMIRADO PEPE ROBLES LE HACE A SU PROPIO RIFF DE GUITARRA... PRACTÍCALO CON DENUEDO... TAL VEZ SI LO DOMINAS,,ALGÚN DIA OBTENDRÁS DE LA MAS BELLA DE LAS GATITAS DE ESTE POBLACHO TAN EMPINADO,, ALGO MÁS QUE UNA MÍSERAS RASPAS. COMO DECÍA LOPE DE VEGA, "QUIEN LO PROBÓ, LO SABE".
- Lope de Vega!! ¿El de la Gatomaquia????
- EL MISMO, LENNY... VEO QUE TU CULTURA GENERAL FLORECE GRACIAS A MIS LECCIONES. ANDA, DILE A LAURA QUE COMPRE UNA GINEBRA DECENTE, SEE YAA. ..♫♪♫ TÚ YA NO ESTÁS,,, SÓLO QUEDA EL RECUERDO DE UN AMOR CUANDO YO ERA FELIZ, LA LA LA ♫♪♫
http://www.youtube.com/watch?v=y1W2YOFUHJk

a pena grande dijo...

Cuanto más próximos estemos o seamos a otra persona, más daño le causamos. Esto no es aplicable sólo a mí, sino a cualquier ser vivo.
Como yo conozco muy superficialmente a Lenny, poco tormento le puedo infringir. En cambio, si lo tuviera aquí al lado, las 20 horas del día que no me pertenecen, sin duda que ambos nos lastimaríamos a fondo. Claro que si uno se aísla de la gente, no recibe bendición alguna de los demás, y lo único que consigue es clavarle puñales a su propio espejo.
Cuando pienso en las decenas de personas que he dejado atrás en estos 9 años, no recuerdo a las más cercanas en el tiempo, sino, por ejemplo, y esto me sucede a menudo, me acuerdo de Lucia, la de Sevilla. Lucía era una aprovechable poeta, larga en sus desarrollos, muy humana en sus decepciones. Estaba muy lejos de llegarle a las suelas a Lau en cuanto a fuerza expresiva. No todo el mundo nace con talento.
Lucía me contaba su vida y pocos milagros, me mandaba unos mails extensos, con poemas adosados, relatos, fotos de su hija, o de su hijo, ya lo he olvidado. Era de esas personas que le caen bien a todo el mundo. De una belleza rotunda y sudeña.
Un día, apremiado por alguna novedad absorbente para mis necesidades afectivas, dejé de lado su amistad virtual y no volví a escribirle. A veces, por casualidad, veo su nick de siempre en una red social. Deduzco que sigue viva, con 9 años más. Pero ya no es la misma, porque yo no soy el mismo de entonces.
Indrig Bergman, la narizotas, me parece la mujer más bella del celuloide.
Es curioso, nunca Julie Christie estuvo tan guapa como en un episodio de New York I love you, a sus 68 años de edad. Me entero ahora de que vive en Alicante. Demasiado cerca de mí. A ver si se produce la desgracia de llegarnos a conocer mejor, y acabo por herirla de muerte. O ella a mí.
Si pudiese, me gustaría volver a nacer ahora mismo. La vida es hermosa, o debería serlo. Sí, la vida tiene que ser otra cosa. Nacer de nuevo, no morirme una sola vez. Nadar, correr, ir en moto, subirme a un árbol, comer manzanas, enamorar a Julie Christie, y salvarla.
http://www.youtube.com/watch?v=INpc2eJYXJ4


a pena grande dijo...

- My dear Lenny, hoy te traigo un vídeo, nada de música, para que te solaces. Va de una metedura de pata. (A nadie se le ocurriría pedirle a un gato que levante la patita, como hacemos con los perros, esos sumisos y serviles animalejos. Dejo esta reflexión en tu bowl, por si engorda tu ego).
- NO MUSIC TONITE? TAN MALITO ESTÁS, A PENA?
- Dale gracias a Dios, que no te explico un refrán anglosajador que dice "No vale la pena llorar por la leche derramada". A última hora cambié de idea. Te iba a soltar un rollazo que no veas.
- EL REFRÁN. LÁRGAME UNA DISERTACIÓN SOBRE EL REFRÁN, PLEASE!! (LECHE DERRAMADA... ¿ES PARA TODOS LOS PÚBLICOS? CONSIDERA EL ÁMBITO EN QUE TE MUEVES, A PENA...EL BLOG DE LAU ESTÁ ABIERTO A LAS MIRADAS MÁS INOCENTES,,, PESE A LA TEMÁTICA QUE A MENUDO AFLORA EN SUS POEMAS).
- Que no! Mira, este pailán que aquí ves en el video, es un palurdo que tiene la potestad (y la ejerce) de dejar sin educación y sanidad a sus gobernados. 19 millones de víctimas. Aparte de ratificar o conmutar (más bien lo primero) penas de muerte, con la misma ligereza de quien escribe un comentario ¿Te imaginas a ti mismo firmando con tus garras un papel que le despacha una inyeccion letal a nuestro querido Eire? ¿Te lo imaginas?
- UMMMM... ME LO IMAGINO, YA LO CREO. Y DESOLLARLO VIVO... ME RELAMO!! O ECHÁRSELO DE COMER A LAS PIRAÑAS DEL SALÓN.(LAURA TIENE UNA PECERA ACORDE CON SUS AGALLAS, POR ASÍ DECIRLO, JEJE).
- Ya, pero lo tuyo es mero instinto animal. Se supone que un ser humano se adorna con más altas miras y principios. (Gracias por el informe sobre la pecera de Laura. A veces tengo la tentación, al pasar, de meter un dedo para estimar la temperatura del agua. Tendré muy en cuenta NO hacerlo jamás. Ufff... me siento como gato escaldado...si me permites el símil).
- DIME LA VERDAD, A PENA...ANDA.. SI PUDIERAS ORDENAR PENAS DE MUERTE, ASÍ, POR LA CARA, INVESTIDO DE ESE PODER,,, ¿A QUIEN TE PASARÍAS POR LA PIEDRA? I MEAN, TU PRIMERA EJECUCIÓN, A QUIEN SE LA DEDICARÍAS CON TODO EL CORAZÓN? ¿QUIEN SE MERECERIA TU AUGUSTO PLACET?
- Sin duda alguna, dilecto Lenny, ordenaría que colgasen de una horca muy alta ... a mis particulares neuras. Verlas patalear en el aire, oír cómo crujen sus tráqueas, cómo echan la lengua y se quedan ponen lívidos sus mofletes, cómo se retuercen hasta quedarse tiesas, cómo ...
- VAYA, OTRO PARTIDARIO DE LA PENA DE MUERTE!! QUIÉN LO HUBIERA DICHO!! PARA QUE LUEGO HABLEN DE LAS PIRAÑAS DE LAURA...
- Me largo, tengo prisa, ameno Lenny. He de firmar un montón de sentencias, jajaja...Qué calentón me ha dado!!
- ANTES DE IRTE, UNA ACLARACIÓN, MY DEAR TEACHER, ¿QUÉ SIGNIFICA "PAILÁN"?
- Paleto, zafio, tosco, gobernador de Florida. Rey de España, si así lo prefieres. A Pena Grande, inclúyeme en el lote.
- (MADRE MÍA, QUÉ BAJA TIENE SU AUTOESTIMA ESTA NOCHE!!) VEAMOS EL VIDEO...

http://www.youtube.com/watch?v=cS0IKX42jV4


a pena grande dijo...

El miedo. Ese terrible tormento.
Aquí, contra mi pecho, un miedo que conozco, me es familiar en días como hoy.
O allá, a casi 500 millas, un miedo del que intento aprender, del que muy poco sé, por ahora.

500 millas. Los Journeymen:
* Scot McKenzey, fallecido recientemente. El de "San Francisco".
* John Phillips, también ya fallecido. El futuro miembro y compositor de The Mamas and the Papas".

Este lamento tiene efectos relajantes. Despáchese una audión diaria, y en días de especial stress, escúchese ad libitum.

http://www.youtube.com/watch?v=9cgQJzJsM5U

a pena grande dijo...

Hace años, una amiga que desapareció para siempre ( y esto es muy duro de decir: desapareció), me enseñó esta canción.
Tú la recordarás, Lau, en tu antiguo blog nos dejábamos notitas. Allá, en lo más profundo del archivo, sabiendo que el otro las encontraría.
Como (casi) todas las mujeres, ella era perfectamente inexcrutable, otro misterio en medio de la claridad con que hablaba. Siendo tan dulce, le iban los grupos heavy-metal y los temas más desgarradores.
Se murió con Janis Joplin en la boca.
Con ella fui honrado y honesto, que son dos conceptos bien diferentes. Creo que siempre lo he sido, pero aquella vez, más que nunca.
No es cierto que sigamos existiendo mientras alguien nos recuerde. Eso es otra gran mentira, que sólo consuela a los que aquí se quedan.
Nos morimos. Y los recuerdos ajenos pertenecen a los que los tienen. No hay manera de que les lleguen a los que se han ido y los provean de unos minutos de existencia artificial. Lo sé porque se me ha muerto bastante gente.
Ignoro por qué nunca se habla de los recuerdos que los muertos tienen acerca de nosotros ¿Se acordarían de los buenos momentos que nuestra conveniencia haya filtrado o de las calamidades que les infringimos, aquellas que preferimos olvidar?
Caramba, nunca se me habia ocurrido pensar en los recuerdos de los muertos. No los necesitan ¿Para qué han de mentirse a sí mismos?
He visitado más de una tumba, me he pasado mis buenos minutos ante lápidas y nichos. Sólo vi sus nombres y las fechas de las defunciones.
En todo caso, y por si acaso, prefiero que los muertos no me recuerden. Que me dejen en paz.
Defunción = Dejar de funcionar.
Occiso = que cayó y no se levanta.
Expirado = acabado.
No debe ser casual que, cuando queremos rendir homenaje a alguien que acaba de fallecer, el texto se introduzca con "in memoriam". Latín. Una lengua muerta. Muy solemne, como para dar carpetazo, tú allá y yo aquí, que lo puedo contar y te dejo esta losa encima.
Los muertos que recordamos existen para nosotros, pero no para ellos. De nada les vale.
Bueno, no es que me sienta lúgubre esta noche. Es que me acordé de esta canción, y me condujo a aquella mujer.
Pasarán los años, y si continúo aquí, habrá noches en que me ella me visite. Ahora es tan mía como de cualquier otro.
A decir verdad, como decía decía Cohen: "I don't think of you that often". Para qué "nos" vamos a mentir.
Sólo pido que mis vivos lo sigan siendo.
http://www.youtube.com/watch?v=2MSwBM_CbyY


a pena grande dijo...

El video que más veces he visto en mi vida. Sin duda alguna.
En DVD, en blu-ray, en pantalla analógica, en televisor TFT, en televisor LED, en formato grande, en esta merdiña de tamaño youtube,...
La chica que canta aqui, Paula Cole, es la mujer que más me ha fascinado tras los píxeles y las 625 líneas.
Qué hermosa, y qué bien canta!
Conocí a Peter Gabriel muy tarde, a principios de los 90s.
Durante una estancia en un hotel de los Ancares, en plena cordillera, fronteriza con León. El dueño era un maniático del sonido. Una devoción enfermiza. Poseia el equipo estéreo más sofisticado que yo haya visto. Me contaba que cuando el sonido le parecía perfecto, o casi, lloraba de emoción. Hay neuróticos de todas clases, y la suya me parecía una locura razonable.
Me regaló una cassette de Peter, para mí un desconocido.
Hoy le doy mil gracias al desequilibrio de aquel hombre.
Por mucho que hable de Cohen, la mayor parte de la veces acudo al Secret World Live Tour. Me lo sé de memoria. By heart, ya lo creo... Desde lo más profundo del corazón.
http://www.youtube.com/watch?v=GVZj6DUhjFY

a pena grande dijo...

Hace muchos años, cuando era joven, le pregunté a un teólogo por qué Dios permitía el mal en el mundo, el dolor inenarrable. Por qué nos traía a este valle de aflicción y tentetieso.
Me contestó con un dicho de la escolástica, una frase de Tomás de Aquino: "El ser es mejor que el no ser".
No supe como rebatírselo entonces. Me dejó tumbado. Todavía sigo dándole vueltas a la frase. Un día le doy la razón; otro, me parece una tontería aprendida en un seminario para aplacar penas ajenas.
¿Tú qué opinas, Lenny?

- PREGÚNTASELO A TOMÁS DE AQUINO O SU GATO, MY DEAR A PENA.
- Están más que muertos, long long gone. No saben, no contestan.
- PUES ENTONCES TENÍA RAZÓN EL SANTO. YO SÍ SÉ, Y TE CONTESTO: PIENSO, LUEGO EXISTO. LA EXISTENCIA ESTÁ LLENA DE RASPAS DE SARDINAS. CON SUS ESPINAS QUE SE ATRAGANTAN Y SU SUSTANCIA PISCIGOLOSA. Y SUS TEJADOS, SUS LUNAS Y SUS GATAS EN CELO. UN "NO GATO" NO PUEDE RELAMERSE SUS "NO BIGOTES". HE DICHO, HE MAULLADO.
- ¿Y qué opinión te merece una vida sin raspas, pero con pisotones en el rabo? O que te arranquen los bigotes uno a uno, parsimoniosamente? Cuando yo era niño me encargaron que tirara al mar una cajita donte iban varios gatitos recién nacidos, aun con los ojos sin abrir.
- DIOS BENDITO! ¿Y LO HICISTE? ¿LOS ARROJASTE AL MAR?
- Pues claro! ¿Qué niño no lo hubiera hecho? Ver la cajita alejarse, balanceándose en las olas, mar adentro... El caso es que todavía suena en mis oidos el maullar de aquellos gatitos (eran 4), con sus ojos cerrados, repitiendo: "O ser é mellor que o non ser. O ser é mellor que o non ser". Unos gatitos muy tomistas, sin duda.
- ERES UNA CAJA DE SORPRESAS, A PENA. PERO TE ADVIERTO: YO TENGO LOS OJOS MUYYYY ABIERTOS, Y VIVO EN UNA ISLA QUE NO ESTÁ RODEADA POR EL MAR, SINO, SENCILLAMENTE, POR LOS LAMENTOS DE LAURA. A SECAS.
- Y Eire, qué me dices de Eire?
- CASUALMENTE, ESTÁ DURMIENDO EN ESA CAJITA, LA DE MANTECADOS DE ESTEPA... PROCEDE A VOLUNTAD... NO TE PRIVES DE VOLVER POR UN MOMENTO A TU NIÑEZ... POR LO QUE A MÍ RESPECTA, SU NO SER ES MEJOR QUE SU SER.
- Serás cabrón, Lenny...
http://www.youtube.com/watch?v=dd_z0KKLABI

a pena grande dijo...

A ver. No creo ser sospechoso de simpatizar lo más mínimo con la derecha española. Ni con el centro, si eso existe, ni con la izquierda.
Pero me pone enfermo que se tergiversen las palabras, que se nos lleve por la senda del puritanismo made in USA, y todo sea pecado.
La presidenta Aguirre, en viendo un adefesio de casa consistorial afirmó off the record: "Habría que matar al arquitecto". Enseguida los titulares de muchos medios (medios "serios" de comunicación) se pusieron a decir que la Aguirre había pedido "la pena de muerte" para esos profesionales.
El Colegio de Arquitectos puso su ilustre grito en el cielo, dándose por muy ofendido. Qué sensisibildad exacerbada!! La Aguirre ya ha pedido disculpas públicamente (cuando no tenía por qué hacerlo). Los medios siguen machacándola con lo de "pena de muerte".
La buena o pésima señora había añadido, tras el minúsculo desahogo acerca de esos artistas (digo bien, pues la arquitectura es una de las seis Bellas Artes): "sus crímenes perduran más allá de su propia vida". Para una vez que habla con sensatez, van y la crucifican.
¿Acaso cuando cualquiera de nosotros exclamamos: "Lo mato!!" o "Habría que matarlo!!", estamos dando a entender que "literalmente" deseamos que alguien pase a peor vida? ¿No es una hipérbole, sumamente expresiva y a la vez inocua? Una frase hecha, en absoluto sanguinolenta?

- ZZZZZZZZZzzzzzzzZZZZZZZZ... ME ABURRES MORTALMENTE ESTA NOCHE, A PENA....ZZZZZZZzzzzzzzZZZZZZZ

Verás, caro Lenny..Te ilustro con un caso sacado de la realidad más próxima a mi humilde persona: una amiga mía estaba impartiendo clases en una ciudad de la Costa Oeste de los EEUU. Un día soltó, charlando con una compañera, en español, refiriendose a un alumno suyo que había hecho una burrada: "A ese había que matarlo". O "es como para matarlo". Algo así. Inmediatamente, la Dirección de aquella School la puso de patitas en la calle, rumbo a Spain (eso si sabían por dónde caía Spain).

- ZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZzzzz(SNORE)ZZZZZZZZZZZZZZZZZZzzzzzz

Pero vamos a ver, dilecto Lenny, ¿hasta dónde vamos a llegar con la political correctness? ¿Cuando tú le dices a Eire "Anda, no me mates!!" estás implorando por tu vida, que te la perdone? ¿Vamos a ser tan literales?
- A MÍ LO QUE ME MATA ES EL ROLLAZO QUE ESTÁS SOLTANDO, A PENA. POR CIERTO, ¿QUE HAS CENADO ESTA NOCHE DE AUTOS?
- Empanada de pan de maíz con mejillones y uvas pasas. Y de postre, fabada. No habia yogurt a mano, en la nevera. No me iba a quedar sin postre, digo yo.
- FABADA, EMPANADA, LA AGUIRRE,... AL FINAL TODO ENCAJA. EN CAJA....COMO LOS GATITOS QUE ARROJASTE AL MAR... NO ME LOS SACO DE LA CABEZA...UN DÍA, HACE AÑOS, LAU DIJO QUE TU HUMOR ERA CRIMINAL, AHORA LO ENTIENDO. VENGA, DEJA LA CANCIÓN. NI SE TE OCURRA "KILLING ME SOFTLY WITH HIS SONG".

http://www.youtube.com/watch?v=1drdq7MX28Y




a pena grande dijo...

Me resulta imposible ver el video entero de un concierto de Jacques Brel.
Se va consumiendo en su propia desolación, ahogado en el sudor, aquel hombre tan delgado. Uno se teme que en el escenario vaya a intentar suicidarse. Murió de un cáncer de pulmón, a los 49 años. Está enterrado en un cementerio de una pequeña isla, allá en la Polinesia, al lado del pintor Gaugin. This is a small world.
Yo tenía un libro, versión bilingüe, con las canciones de Jacques Brel. También libros con las letras de Brassens, de Leo Ferrer, de Moustaki, antes de conocer a Dylan y a Cohen. Abandoné en un desván a los francófonos. Primera traición de mi vida.

.............................
Cuando no hay más que amor
para ofrecerse en reparto,
en el día del gran viaje
que es nuestro gran amor.

Cuando no hay más que amor
mi amor tú y yo,
para que estallen de alegría
cada hora y cada día.

Cuando no hay más que amor
para vivir nuestras promesas
sin ninguna otra riqueza
que la de creer en él siempre.

Cuando no hay más que amor
para amueblar con maravillas
y cubrir de sol
la fealdad de los arrabales.

Cuando no hay más que amor
como única razón
como única canción
y único auxilio.

Cuando no hay más que amor
para vestir de madrugada
a pobres y malandrines
con abrigos de terciopelo.

Cuando no hay más que amor
para ofrecer como plegaria
por los males de la tierra
cual simple trovador.

Cuando no hay más que amor
para ofrecer a aquellos
cuyo único combate
es buscar el día.

Cuando no hay más que amor
para trazar un camino
y forzar el destino
en cada encrucijada.

Cuando no hay más que amor
para hablar a los cañones
y nada más que una canción
para convencer a un tambor.

Entonces sin tener nada
más que la fuerza de amar
tendremos en nuestras manos,
amigos, el mundo entero.

http://www.youtube.com/watch?v=2LyZx8cPZDg

Anónimo dijo...

Rebonito
http://www.youtube.com/watch?v=6NyEgc6ikFM

a pena grande dijo...

"Prefiero estar despierto que dormido, porque mis sueños están reventando por las costuras".

Ni hablar! Yo prefiero estar dormido. últimamente me quedo sopa sólo con leer dos páginas, y lo extraño es que permanezco semiincorporado, el codo apoyado en la almohada doblada por la mitad, me doy cuenta de que sigo en el mundo de la realidad, pero visiones extrañas me invaden, permanezco así cinco minutos, luego vuelvo a abrir los ojos, intento seguir leyendo, pero no soy capaz, por mucho que me interese el texto.

Entonces apago la luz, pienso en ti, y en todo lo que eché a perder, me voy sintiendo uncomfortably numb, pero las pastillas son más fuertes que tu mano, me llevan a una cuneta sin sueños ni pesadillas, llena de légamos y telarañas, hasta que mi perrito Cantinflón me lame la mano y despierto. Es otro día, otro día soso, habitado por millones de ovejas crudas.

Hace años me hablaba con una mujer canaria, sin duda el ente virtual que dejó un recuerdo más intenso en mi, por su hermosura, su sabiduría y su trágico destino. Cada noche yo le regalaba una palabra. Su preferida era "vagalume" = luciérnaga.

El insecto también se llama "a vella facendo as papas" y "lucecú", pero eso nunca se lo dije. Sonaba mucho más prosaico. Beatriz, se llamaba Beatriz, y aseguraba que yo era un "fetichista del amor", y no iba muy desencaminada, pero contigo dejé de serlo, si alguna vez lo fui en realidad, porque etimológicamente "fetichista" procede del portugués o del gallego "feitizo" = hechizo. Y aún reconociendo que tú eres una bruja, eres una bruja buena. O sea, un imposible. Como una hada padrina, algo así.
Hay otro insecto que se llama "barbantesa". Parece que si digo "mantis religiosa" suena mejor. Pero, no.
Hay una rima infantil:
"Barbantesa, ponte tesa,
se non, rómpoche a cabeza".
:-)

http://www.youtube.com/watch?v=psuRGfAaju4

a pena grande dijo...

Acabo de darme cuenta de que en el altillo de un mueble de la cocina hay dos macetas, con sendas plantas.
(María solía usar este adjetivo distributivo: "sendas", con gran propiedad. Yo aún no le he cogido el tranquillo.Se me resiste).
Son plantas de hojas verde oscuro, sin flores. No las había "visualizado" hasta hace un rato.
A saber los meses, años que llevan ahí, casi tocando el techo. Y yo, ajeno a ellas.

La mitad de mi tiempo útil me lo paso en la cocina. Es una pieza amplia, muy bien iluminada, donde farfullo mis penas y alegrías, hablo en voz alta en los idiomas que procuro dominar sin éxito, canto, bailo, escucho la radio, juego con mi perrito Sandunguero, me sirvo la última del día, one for the road, recapacito, me lamento, me cuento chistes, y a veces, si tal, cocino algo y me lo como.

Considerando que se ha demostrado que la música de Mozart es muy nutritiva y favorece la fotosíntesis y demas necesidades biológicas del reino vegetal, me pregunto si esas dos plantas feúchas de mi cocina (a las que doy por descontada una sensibilidad a flor de piel), no se habrán vuelto tan grises, polvorientas e inadvertidas debido al rumor de mis quejas, lamentos y jeremíadas varias y surtidas.

-ESTE HOMBRE ESTÁ CADA VEZ MÁS LOCO ¿ES QUE EN SU PAÍS NO HAY URGENCIAS PSIQUIÁTRICAS? HASTA CUÁNDO HE DE SOPORTAR SUS NOCTURNOS DISPARATES?

Me he levantado de aquí y fui a la cocina... Me he fijado, y para mí que las plantas del altillo estaban cuchicheando. Hasta me parece que se reían, sarcásticas, y se daban codazos y me señalaban con el dedo. Una de ellas se puso a silbar una obertura de Mozart, pero no ha colado. Hablaban de mí. La más verduzca y desfavorecida (realmente, cuando una planta se propone ser fea, lo consigue), empezó a cantar con voz engolada aquella aria de West Side Story...

"The most beautiful girl I've ever seeeeeennnnnnn ♫♫♪".

Ya son ganas de joder.
¿Y si probara a verter los restos del cubata es su maceta?

- NO IMAGINO PEOR TORMENTO QUE SER UNA PLANTA DEL ALTILLO DE LA COCINA DE A PENA GRANDE. DEBERÍAN SURGIR COMO SETAS GRUPOS DE SOLIDARIDAD CON ELLAS EN EL FACEBOOK. VOY A PERGEÑAR UN CARTEL, UN BANNER AL RESPECTO. STOP CRUELTY AGAINST THE PLANTS OF A PENA'S KITCHEN. UN DECIR. LO PUEDO MEJORAR.

Fue peor el remedio. La planta, ebria de felicidad, me acaba de decir, y bien alto, ni que yo estuviera sordo, que los gatos llevan mejor el desamor que los seres humanos. Que les cunde menos que una raspa. Ahora sí que me he quedado bien jodido ¿Hacía falta esa comparación tan humillante?
.........

De vuelta otra vez de mi cocina. Les he dicho a ese par de sendas plantas que me parecen pa-té-ti-cas, que nada hay más triste que dos plantas anónimas en el altillo de un mueble de cocina. Y que no las quiero. Que me son indiferentes. Que, por mí, ya pueden estrellarse contra el techo y retorcerse. Y que mañana mismo voy a hacer un guiso de carne de ornitorrinco (con escolopendras al dente) y se van a enterar.

A propósito, Lenny, ¿sabías que soy muy bueno imitando el estilo de bailar de Michael Stipe? :-P

http://www.youtube.com/watch?v=AKKqLl_ZEEY





a pena grande dijo...

MARIA NADIE.

Pode ser que haja uma melhor, pode ser (puede ser)
Pode ser que haja uma pior, muito bem (vale, no lo dudo)

Mas igual à Maria que eu tenho
no mundo inteirinho igualzinha não tem.

Maria Ninguém, é Maria e é Maria meu bem.
Se eu não sou João de nada (sí, soy un Juan Nadie)
Maria que é minha é Maria Ninguém.

Maria Ninguém é Maria como as outras também,
só que tem que ainda é melhor do que muita Maria que há por aí:
Marias tão frias, cheias de manias,
Marias vazias pra o nome que têm.

Maria Ninguém é um dom que muito homem não tem (un regalo que muchos hombres no tienen)
Haja visto quanta gente que chama Maria... e Maria não vem.

Maria Ninguém, é Maria e é Maria meu bem.
Se eu não sou João de Nada,
Maria que é minha é Maria Ninguém.


Jeje, qué estilazo tiene Lenny bailando la bossa nova...gatito carnavalero....Tun tun, du du,,, ohhh,,,,ohhh..

http://www.youtube.com/watch?v=cleiAmpDSvc

a pena grande dijo...

Estoy recabando información en la red acerca de San Cristóbal de La Laguna. Hay una foto muy hermosa con la vista desde el macizo de Anaga y una ilustración del siglo XIX, y muchos datos. Veo que es lugar demasiado húmedo para mis huesos. También que, según el último censo, viven ahí tres mil mujeres más que hombres. De donde infiero que Laura está entre esas 3.000 afortunadas.
Ignoraba que La Laguna estuviese hermanada con Cartagena de Indias, en Colombia. Esta última localidad aparece en lugar destacado en una novela de García Márquez, titulada "Relato de un náufrago", que leí en aquellos lejanos años en que me atrevía a meterle un diente a las novelas.
García Márquez se refiere a veces a su abuela gallega, o descendiente de gallegos, una tal Aquilina, y asegura que...

"interesado en descifrar su ascendencia, y buscando la suya encontré la mía en los verdes frenéticos de mayo hasta el mar y las lluvias feraces y los vientos eternos de los campos de Galicia. Sólo entonces entendí de dónde había sacado la abuela aquella credulidad que le permitía vivir en un mundo sobrenatural donde todo era posible, donde las explicaciones racionales carecían por completo de validez, y entendí de dónde le venía la pasión de cocinar para alimentar a los forasteros y su costumbre de cantar todo el día. "Hay que hacer carne y pescado porque no se sabe qué le gusta a los que vengan a almorzar", solía decir cuando oía el silbato del tren".

Colombia puede presumir de un laureado con el Premio Nobel, el susodicho García Márquez. Y Galicia de otro, Camilo José Cela. Entre los dos, a quienes admiro - aunque esté mal visto decir que se admira a Cela- me quedo, sin duda, con Álvaro Cunqueiro. A éste no le dieron el Nobel, con la ilusión que le hubiera hecho al mayor fabulador de todos los tiempos, pero a sus lectores esa injusticia histórica nos importa un huevo.
Para mí, los mayores placeres que depara esta vida son: degustar una centolla, o centolo, y leer a Cunqueiro. Como esta noche no tengo a mano el crustáceo, voy darme un chute con alguna página de las obras completa de don Álvaro.
- Y EL SEXO, A PENA? ¿ES QUE NO LO CONSIDERAS UN PLACER DIGNO DE TU TAN SELECTO PALADAR) (JIS JIS)
- Mi dilecto Lenny, ¿ves esa gata ataviada con unos mini-shorts de vértigo (que tanto se llevan este año para mayor gloria de nuestras retinas), la ves?, ¿perfilándose en el culmen de aquel tejado?? ¿Acaso revolcarte con ella bajo la luna llena de septiembre te parece preferible a ponerte las botas, querido gato descalzo, con una sabrosona centolla de la ría?
- ¿HAY QUE ESCOGER ENTRE AMBAS OPCIONES? UMMM... MIRA CUÁNTO DUDO => EL RE-VOL-CÓNNNNNN!!! (MENUDO DILEMA!)
- Bah, te suponía un espíritu más exquisito, Lenny. Al final, no dejas de ser un animal. Como la centolla. Sólo que no me imagino despedazando tus patas y sorbiendo tus entrañas, la verdad. Regándote con un buen vino, .. ejem,.. me está entrando un hambre,,Dame la patita, que me voy… Lenny! Lennyyyyyyy !! (¿Dónde se habrá metido?, jaja, no pensará que hablaba en serio… Debió de escuchar el silbato del tren, como la abuela de García Márquez).
http://www.youtube.com/watch?v=bsKo_LtShsw

a pena grande dijo...

23 comentarios...Odio ese número. Twenty-three.
¿Qué sucedía, de relevancia, en mi vida, cuando I was 23?
Ya. Estaba yo platónicamente enamorado de una chavala que se llamaba Estrellita ¿Nunca te he hablado de Estrellita, my sleepy Lenny?
- NO. TÚ ME HAS HABLADO,,,COMO DIRÍA EL REY,,,DE MILES DE QUIMERAS,,,PERO DE ESA ESTRELLITA, NO... LO RECORDARÍA... COLECCIONO TUS FRACASOS SENTIMENTALES, A PENA :-p

Bien, pues Estrellita era rubia, no te digo más. Nos cruzábamos todos los días a la salida de mis ganas de hacerme el encontradizo. Nos salúdabamos en la distancia y velaí. (Velaí, significa "et voilà"). Excepto su "hola", no oí otra palabra de su boca. Así de sucinto. Lo cual, como sabes, incrementa exponencialmente el platonismo y sus cavernas.

- ME PERMITES, DEAR TEACHER...? LAS ACEITUNAS RELLENAS, QUE LAS DEJAS EN LA BANDEJA.... ES POR APROVECHAR LAS ANCHOAS, YOU KNOW...

Todo amor platónico finiquita en cuanto aparece por la esquina un amor tangible, con perdón. Me olvidé de los saludos de Estrellita cuando me di de bruces con Fernanda, de quien te hablé en el capítulo XXIII de mis memorias blogueras.

- POR CIERTO, ¿QUÉ SE FIZO DE FERNANDA? LA HAS VUELTO A VER?... ¿PEDIMOS A LAURA QUE NOS TRAIGA MÁS ACEITUNAS?

Ah, pues sí, la vi el otro día, mientras paseaba a mi perrito Belcebú. Siglos sin toparme con ella. Ahora es doña Fernanda. O mejor aún, la señá Fernanda.

-ENTIENDO, A PENA. TEMPUS FUGIT... ESTOS, FABIO, ¡AY DOLOR!, QUE VES AHORA CAMPOS DE SOLEDAD, MUSTIO COLLADO, FUERON EN TIEMPOS ITÁLICA FAMOSA... PROCEDE CON TU RELATO. SORRY.

Pues, resulta, caro Lenny, que años más tarde, eones y vientos solares, la casualidad quiso que aquella Estrellita (que nunca perdió su fulgor ni su ridículo diminutivo) llegase a hacerse íntima amiga de mi séptima esposa. Y le confesó, ya sabes, esas confidencias entre mujeres, a toro pasado... Le confesó que de joven se entrecruzaba conmigo, se entreveraba, y había alimentado un amor hacia mi soberbia persona que ella definía como aristotélico y fuera de toda duda kantiana...Que siempre estaba esperando que yo diese el primer paso... para ponerse a mis pies, o a los pies de mis caballos.

- ¿Y POR QUÉ NO DISTE ESE PASO? NI QUE FUERAS NEIL ARMSTRONG Y ELLA LA LUNA, JEJE.

¿Estás loco, Lenny? Malbaratar así un amor platónico, con todas sus ventajas y sus cero inconvenientes? ¿Y si, pongamos por caso, Estrellita padecía de halitosis o roncaba estruendosamente, o no había leído a Chejov? Quita, quita.

- HAS HABLADO DE TU SÉPTIMA ESPOSA... LO SUELTAS COMO SI FUERA UNA ACEITUNA... ¿EN QUE NÚMERO ORDINAL DE ESPOSAS VAS AHORA?

La última fue la vigésima tercera, Lenny. Me siento viejísimo para pensar en más vigésimas. I give up.
El buey suelto bien se lame. Slurp.

- ME PREGUNTO SI LOS BUEYES GUSTAN DE LAS ACEITUNAS CON LA MISMA FRUICIÒN QUE YO... LAURAAAAAA, OTRA BANDEJITA DE OLIVASSSSSS!!

¿Sabes, dilecto Lenny, cómo se llaman los pastores que conducen manadas de bueyes?

- NI PUTA IDEA... DESPRECIO A LOS ANIMALES QUE SE DEJAN LLEVAR AL AIRE AJENO.

Boyeros.

Te dejo una canción de Vonda Shepard. No Shepherd, eh!

http://www.youtube.com/watch?v=GxwzejVZEAY


a pena grande dijo...

Como no sabía de qué escribir, abrí al tuntún (a bulto, ao chou, at ramdom) una revista de Historia y hete aquí que me di de bruces con el pene de Rasputín. (El sátiro místico, machacante de la zarina de Todas Las Rusias, Aleksandra Fiódorovna Románova, para los amigos, "Al". Eso solía decirme: "Llámame Al". Acabó fusilada, daba demasiadas confianzas a los desconocidos).

Por lo visto -no por mis ojos- tras la cruentísima muerte de Rasputín, que no relato porque estamos en horario de gatos menores, algún personaje de la oorte moscovita, llevado sin duda por el resquemor y la envidia, rebanó y seccionó tan noble apéndice del monje lujurioso.
Pese a que entonces aún no se emitía "Sálvame de Luxe", la esposa de Rasputín hizo saber a medios generalmente bien informados que la longitud del viril miembro de su poco pío marido era de 40 cm.
En ocasiones, la lectura de revista de divulgación histórica resulta ser de lo más descorazonador. 40 cm.
Llevado de mi interés por tan superdotado personaje, proseguí mi atento escudriñar en las idas y venidas de su impar órgano. Aconteció que en 1994 fue adquirido por la casa de subastas Bonhams. Tras rigurosos estudios, los eruditos de Bonhams dedujeron, sin el menor género de dudas, que habían pagado una pasta gansa por lo que resultó ser, simplemente, un pepino de mar.

- ¿UN PEPINO DE MAR, EL PIPÍ DE RASPUTÍN? ¿DE QUÉ VAS HOY, A PENA, DE HISTORIA O DE ZOOLOGÍA? INTERESANTE EL ASUNTO... DIGNO DEL BLOG DE LAU...(AQUÍ PASA DE TODO, NADA HAY MÁS ESTIMULANTE QUE SER EL GATO DE GUARDIA DEL ESTE RINCÓN DEL CIBERESPACIO).

Mi curiosidad sin límites se vio estimulada por tan notable confusión biomecánica. Aparte del hecho vergonzoso de que en mi vida había oído hablar del "pepino de mar". No así del pepino de huerta (terrestre), y de sus múltiples usos y aplicaciones, no todas culinarias, sensu stricto. Así que tiré de Wikipenia y conocí que el susodicho equinodermo...

-EQUINODERMO! COMO LOS ERIZOS Y LAS ESTRELLAS DE MAR... UN GIRO INESPERADO,,,POESÍA HABEMUS...LÍRICA TRANSOCEÁNICA. SIGUE, A PENA, SOY TODO PATAS.

... un pepino de Bonhmas...(no me interrumpas, Lenny, coño!)... ese fusiforme bicho del fondo del mar, como mucho, siendo muy generosos, no superaba los 20 escuálidos centímetros de longitud, eso en individuos muy hechos y derechos. Lo normal es que no sobrepasen los 7 cm. Una medida de lo más reconfortante.

- ¿ADÓNDE IRÁS A PARAR ESTA NOCHE, YA ME HE PERDIDO, LA ZARINA, RASPUTÍN, LA ESPOSA DE ÉSTE,... JACQUES COUSTEAU, ...¿QUÉ NOS ESPERA A TUS DESATENTOS LECTORES?

Todo me da vueltas, Lenny,,,Una estrella de mar,,, En "La hija de Ryan", la protagonista, una mujer muy romántica, paseaba por la playa, bajo aquellos acantilados y un día el loco del pueblo, John Mills... , que era cojo, como el capitán, el amante de María, digo de la hija de Ryan,,, sí, lo perseguía por las dunas....al capitán,... y llevaba en la mano,,, una estrella de mar....
Las estrellas de mar, o starfish, arrancadas de su liquido habitat, se van como pudriendo y despiden un olor nauseabundo, Lenny. Pocos olores tan punzantes, Lenny...

- AY, MADRE! A PENA, ¿ESTÁS BIEN? ¿LE PIDO A LAU UNA INFUSIÓN, UN TERMÓMETRO CLÍNICO, UNAS ACEITUNAS?

Eh, ah, ¿dónde estoy?... Estaba leyendo una revista de historia,,, ¿Qué tomé en la cena?... Pescado... Un gallo...un... escoftálmido, parecido a las acedías y platijas y que suele sustituir al lenguado con un menor coste... Tengo el estomago revuelto. Mañana iré al blog de Lau y le contaré lo de Rasputín y la zarina.,,Zarina, dicho así, suena a medicamento.... ZZZZzzzzzzzzzz... Veo un pez globo,,,, Veo a Troski y una taza de chocolate espeso,,,Veo una taberna...la taberna del irlandés...Veo a Mario Conde en la copa de un árbol de Navidad...ZZZZZzzzzzzzzzzzzzz

http://www.youtube.com/watch?v=fySixhzCeR8


a pena grande dijo...

¡Cómo pasa el tiempo!
Hace más de dos años, (exactamente...que por mayo era por mayo de 2010).. apareció por aquí La Maga. Una mujer que adivino joven, por la manera en que se expresa. No se olvida de una tilde. Por tanto es perfeccionista y sumamente cuidadosa.
Hay algo en sus teclas que me indica que se trata de una buena persona, delicada y optimista.

En este blog, gracias a Dios, sólo me lee Laura. Y si cuadra, las sucesivas destinatarias de mis canciones. Aquellas para quienes resulta fácil desnemarañar mis particulares melopeas,, y poseen el código que desvela cada uno de mis aparentes desvaríos.

Me gustaría que La Maga dejase de vez en cuando un saludo aquí, de los suyos, breves. Para, al menos, saber que sigue aferrada a su varita mágica y girando en su endless dance... No lo digo por mi vanidad, sino por continuar notando su presencia y asegurarme que todo va bien, que no le ha pasado algo malo.
Creo que no es una de las amigotas de Lau, ni alguien que yo haya conocido en otros ámbitos. Como ella bien dijo en su presentación es anónima, que no inanimada.

Estos días he escuchado varias veces la versión que Lila Downs hace de Black magic woman, de los Fleetwood Mac.
Todo el mundo se cree que es de Santana. En mis giras por innumerables garitos siempre había algún ignorantón que me decia: "A Pena, toca esa de Santana, la de la bruja de magia negra"...
Yo, entonces, bajaba del escenario, le daba una colleja al desinformado y le hacia repetir mil veces: " Sorry,,,ay ay ay ayyyyyy ,,sorry,,,es de los Fleetwood Mac".
Mano de santo. O de chamán.

Hey,,,La Maga, como dice la canción,.. "no me dés la espalda".
Will you please show up and say hello???

http://www.youtube.com/watch?v=jDqMTPH0BIE

a pena grande dijo...

El amor es el mejor medicamento, según un reciente estudio elaborado en mi cocina, y publicado por la prestigiosa revista Lenny's Science and Fixation en su edición de mañana.

"No hay cura para el amor, pero el amor todo lo cura", aseguró un portavoz autorizado del Decano de mis pinches de fogones.


Cando era tempo de inverno
pensaba en donde estarías,

cando era tempo de sol
pensaba en donde andarías.

¡Agora... tan soio penso,
meu ben, si me olvidarías!

(ROSALÍA DE CASTRO)

Triste é o cantar que cantamos, mais ¿qué facer si outro mellor non hai?

ROSALÍA DE CASTRO

http://www.youtube.com/watch?v=WtoloOcZfxA

a pena grande dijo...

Una canción que se me viene a la cabeza a menudo, mientras paseo.
Lo traslado a la cabeza de una mujer: tú, tú o tú misma.

El sueño de cada noche, que no es en color ni en blanco y negro. Nunca estoy sola, pero tampoco hay nadie a la vista. Asustada por los relámpagos que parece que me van a alcanzar, me quedo inmóvil: demasiado miedo como para echarme a correr. Demasiado débil para presentar batalla.
...
Habia un grupo en los 70s. Jethro Tull. El líder, Ian Anderson, se pasaba de 45 revoluciones tocando la flauta travesera. Eran tiempos en que un tema podía durar 20 minutos, y las bandas rivalizaban en cuál era más pesada e histriónica, con sus interminables solos y sus performances en plan actores bufos, ni siquiera aficionados, sin tabla de salvación. Un músico no tiene por qué hacerle la competencia a un payaso, aunque haya payasos que son magníficos músicos, pero saben muy bien cuando es tiempo de cada cosa, tiempo de caerse de espaldas con los zapatones en alto, y tiempo de tocar el saxo con aquel virtuosismo aprendido del abuelo payaso, de nombre tan ridículo como respetable.
==============SIGUE, HOY ESTOY LOCUAZ===========

a pena grande verborreico dijo...

Una vez le dije a una funambulista que yo cuando era malo era muy bueno. No entendió la aparente contradicción hasta que se cayó en una red agujerada. Me incliné y procedí a limpiar con mi pañuelo de payaso el hilillo de sangre de su oído. Saqué de entre dos de sus costillas rotas una moneda falsa y un huevo de paloma. Le susurré: "Te lo advertí, Nastassja: las alas sólo son parte del vestuario. Los ángeles se caen porque no tienen huevos. Toma éste de paloma y el pago en metálico por tus servicios volatineros".

Nastassja se quedó mirando mi contrahecha figura, allí en cuclillas, sobre la pista de cemento verde vitriolo. La jabalina con que había hecho inútiles equilibrios bajo el mezquino aire de la carpa, clavada en su vientre desparramado; las piernas rotas, anudadas en sus alas sin usar. Dijo: "Ahora lo entiendo. Cuando eres malo, eres....tremendamente eficaz. Detallista hasta la aberración. No hay fleco de ruindad que no esté deshilachado a conciencia. Sí, la excelencia de tu maldad. Tu perversidad inmaculada ¿Por qué no me habré enamorado del domador? ¡Ah, mis prejuicios acerca de la zoofilia y el sado piojoso!!"

La tapé con una manta que me prestó la mujer barbuda. Los opresivos pechos de ésta fueron la última visión que mi querida Nastassja se llevó de este mundo que gira y gira como los caballitos, las fieras y los elefantes amariconados. La mujer barbuda me apretujó con todas sus fuerzas, que no eran pocas, y me advirtió: "A Pena, anda, deja de ser tan bueno por una larga temporada, Y procúranos una nueva funambulista. No querrás que yo haga su número, jaja".

Los enanos gemían cuando yo salí del circo. Me fijé en una ventana en la que se adivinaba una mujer colgando de un hilo su colada. Tendí hacía ella la más mentirosa de mis palabras y ella descendió abrazándola con sus pies descalzos, perfilándose en la luna llena del suburbio. Extendió sus manos y, cuando la ceñí por la cintura, me musitó: "Eres muy bueno, A Pena, muy bueno, cariño". Le contesté: "No creas, puedo llegar a ser muy muy malo". No se lo creyó. Como todas.

El vinilo que compré de los Jethro Tull se titulaba "Demasiado viejo para el rock and roll, demasiado joven para morir".
En aquella época el consumismo consistía en adquirir un disco cada dos meses, si papá nos daba la paga, y escucharlo ad nauseam, porque no había otra cosa que llevarse a la cóclea. Saberse las lyrics del derecho y del revés, pelearse con la guitarra hasta sacar los acordes más pendencieros.
Ni me pasaba el trabajo de meter el vinilo en su funda, lo guardaba debajo de la cama, lleno de rascazos. Los apilaba, asi, desprotegidos de polvo y raja. Si sobraban unas pesetas, hacerse con una aguja para el tocadiscos monoaural.

- SIGUE HABLÁNDOME DEL CIRCO, MI ADMIRADO A PENA ¡OH, QUÉ MUNDO DE MAGIA Y RIFAS SIN FINAL!! ¿ADMITEN GATOS EN TU CIRCO??? ¿AUNQUE SEA COMO ANIMAL DE COMPAÑIA? ¿LOS ADMITEN?

Bueno... Podrías trabajar en taquilla..¿Le cobrarías la entrada a Laura?¿Serías capaz?

- PUES CLARO QUE SÍ. IN CASH DE TOCATEJA. A LAURA.. Y A NURITA.. Y A TU AMIGA ESA, LA MARÍA MATOUME.. Y A LA MAGA.. Y A EIRE LE HARÍA UN PRECIO ESPECIAL: PAGARÍA DOBLE. O TRIPLE.

Vale, vale, Lenny. Ya veo que eres muy bueno. Pero no lleves tu bondad al límite, eh! No me vayas a cobrar a mí ;-)

http://www.youtube.com/watch?v=i7RbZNT5A2A

a pena grande dijo...

Apreciable versión de un clásico de Dylan.
Enredado en la tristeza. Atrapado en la melancolía.
Anudado, enzarzado, enmarañado, trabado en el matiz más oscuro del azul.

"Ella y yo siempre sentimos lo mismo, pero lo veíamos desde un distinto punto de vista".

Un vecino mío, mujeriego impenitente, guitarista de blues; a veces nos juntamos en una jam session, improvisando. Ese mal nacional, la improvisación, que es lo contrario de la seriedad. Un hacer de la partitura un sayo.
Ayer le eché un vistazo al muro del blusero en FB. Allí aparecía un cartel, un slogang de esos en contra del maltrato de género. Muy edificante. Uno no podía menos que adherisrse a tales principios.
Hace unos días vi que del piso de mi vecino, esa alma o esa nariz, tan sensible, salía una chica joven, huesuda y zarrapastrosa. Una proveedora de harina. Salía con los ojos fuera de las órbitas, y ululando escaleras abajo.

Mi vecino, el bluesman, blandía en su mano unas tijeras de podar: con ellas había rapado a la chica camello. No le dejó muy igualado el corte de pelo: áreas peladas, y otras con hirsutos mechones como los de una chica de un tebeo manga. Las mechas eran manchas de sangre. Él le dijo en voz baja, pero clara: "Si me vuelves a engañar, te rajo de arriba abajo".
Me supungo que, después de trasquilarla, volvió a entrar en casa, se armó de un whisky y uns aceitunas, entró en su perfil de FB, y se puso a enlazar carteles muy sinceros sobre el maltrato de sexo, o doméstioo, o de género. No creo que lo hiciera para lavar su improbable conciencia, sino porque el statement se refería a mujeres normales, no a las que proceden del underworld y para quienes todo en esta vida es "chungo".. A ésa underwoman, underdog, se limitó a darle "su afilado merecido". Saldando cuentas a causa del "género".


Qué tiene que ver esto con la canción de los Whitlams?

- PUES, MI QUERIDO A PENA, QUERRÁ DECIR AQUELLO DEL TANGO DE GARDEL: "Verás que todo es mentira, verás que nada es verdad, y al mundo nada le importa: gira, gira... Aunque te quiebre la vida, aunque te muerda un dolor, no esperes nunca una ayuda, ni una mano, ni un favor. ♪♫" RESUMIENDO, A PENA: NO ESPERES NUNCA UNA MANO -QUE NO SEA DE HOSTIAS- , SINO UNAS TIJERAS DE PODAR Y UN BANNER MUY GUAY SOBRE EL MALTRATO.

https://www.youtube.com/watch?v=Czoxs7aIz1A

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