Tengo un secreto de párpados aleteando
sobre la luz que entra por tu ventana abierta
sobre tu pasado de ríos y vientos
de frío y sal bajo la ropa
Un secreto de llanura
de barcos de papel vendidos a la noche
blancos como las sábanas que te envuelven el sueño
tras cada deambular de piedra en piedra
buscando quién sabe qué trenes
tan solo aquí y tan extraño
Un secreto de relojes enterrados
de respiraciones agitadas y pieles prendidas
en los rieles de tantas cortinas
los cuartos que se derrumban sobre los hombres
un secreto de avispa recién parida
un secreto sin luces
y sin esquinas
5 comentarios:
O (redondo).
Entré un momento, pero no leí tu poema, porque en este momento no estoy para eso.
Echo en falta.. quiero decir, extraño,,a La paciente nº 24 y a la reinadelmango,
Espero que les pase como a mí, y vuelvan...bueno, que no les pase como a mí,,pero que vuelvan.
Un beso en el lomo a Lenny. Al otro gato, ni agua. O sí, agua hirviendo, jaja,,verdad, Lenny?
El poema lo leo mañana.
Tan solo aquí y tan extraño.
Tampoco estoy ahora para escribir emails.. porque se me rebelan las teclas...y lo paso fatal.
Así que dejo este recado a quien corresponde:
Acabo de estar con la chica de la adenoiditis y me dijo que no conseguía dormir..((Traducido: "non daba durmido") y estaba leyendo Tokio blues, casi lo tiene terminado, y le gusta mucho. Bueno, ella lo explicaría mejor.
Así que estuvimos hablando de Murakami más de dos horas.
y se dirá Lenny, qué coño pinta en este blog Murakami?
A ver.. Lenny.. te dejo una canción, vale?
Nunca_se_sabe,_Lenny
Jaja..ya me imagino a Lenny rockanroleando all over the place
A veces, uno se queda suspendido frente a letras que se ensamblan, así, sin más, en un trajinar irracional que evoca.
Ésta es una de esas veces.
Beso.
Me cuesta avanzar de un verso al siguinete, y no porque el poema sea abrupto. Desde hace tres meses no sólo perdí la imaginación que se me suponía, o me suponían, sino toda capacidad de dicernimiento. Enciendo más cigarros al revés que nunca.
Mi cerebro está como un camión de las mudanzas. Prefiero no pensar hacia donde se dirige. La gente que ante apreciaba mis desbarres me llama ahora "parviño" y le echa migas a las palomas desaladas de mi sesera.
Me consuelo porque me dan pan, aunque me llamen tonto.
Me viene a la mente que estoy así de solo porque "como una bestia con su cuerno he destrozado a todos aquellos que me tendieron una mano", como dice Cohen.
Así es, Laura. Me hastían los que me quieren. Rehuyo las muestras de afecto y sólo advierto la aspereza en los labios que me rozan.
Un chamán diplomado me dijo que lo único que se necesita para seguir vivo es tener una ilusión. Buscar una ilusión debe de resultar muy cansino y ni se me ocurriría afanarme en encontrar su escondrijo.
Una vieja canción mexicana dice "Hace un año que yo tuve una ilución". El desgarro de ese tipo de canciones se me hace irremendable, porque hace un año yo estaba como ahora mismo.
Esta semana sólo escucho "La calleja de la desolación" de Dylan, que dura 11 minutos. Le doy a replay y sus 140 versos me mantienen en esta atrofia sosegada todo el día, con su hipnotismo acogedor. Habla de Ophelia y asegura que "su pecado es su falta de vida". También Cohen me recuerda que "tu soledad es señal de que has pecado".
Mis cantantes más amados me faltan al respeto!
Conocí a una mujer nada beata que razonaba a base de citas de calendario. No sé qué hará de su vida cuando se le acaben las hojas. Seguro que muere de inanición, soltándole su ultima simpleza a la estampa de algún santo depravado y mártir.
Al menos su pasado no es de frío bajo la ropa. O sea que, al final, su cadáver se reirá del mío. Lo mal que lo voy a pasar en mi nicho con tanta vecina llamándome "parviño".
"Parviño" significa "tontorrón", parviña.
un_reggae_pa_Lenny
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